Между нами снова дождь,
И в который раз уже
Распогодилось в душе -
Зачерпнешь и пропадешь.

На плече твоем коса
Отливает серебром.
Если все теперь в былом,
Чьи же слышу голоса?

Может, осень, проходя,
Шевелит сухой тростник?
Я к стене дождя приник.
Лучше б не было дождя.