На мерцающем холсте окна,
Не ко времени распятом рамой,
Ты мне снишься, робкая, без сна,
Мама.

В шали из нездешнего огня
И в струящемся дождем платье...
Что ж ты смотришь, словно на меня
Плачешь?

Средь всего, что выпало в судьбе,
Маюсь я, хотя одно понял -
Что живу, пока я о тебе
Помню.

Мне бы отрешиться от всего,
Опоясаться дорогой дальней,
Но гнетет ухода твоего
Тайна.

И когда я руки, как во сне,
Простираю в сумерки за раму,
Что ж ты таешь, таешь в вышине,
Мама?